Támesis Coquivacoa

 

Lago Coquivacoa, conocido como Lago de Maracaibo

En la primera oleada de calor que hubo semanas atrás en Madrid, por los pasillos del metro de la plaza Sol un par de venezolanos, uno de ellos, con cuatro en mano, cantaban la gaita Sin rencor, con enorme simpatía.

Justo cuando pasaba decían la reconocida estrofa,  con muy buenas voces: “Y así siempre ha de pasar que cada vez que escuchéis, una gaita lloraréis, porque en mi te hará pensar, con bellas prosas que a ti te harán recordar, todas esas lindas cosas que no pudimos lograr…”.

Pese que la letra de esta canción es una segunda despedida por parte de uno de los integrantes de la pareja no es letra ni melodía triste.  Quizás por ello, ellos se rieron al verme porque detrás de la mascarilla yo estaba encantada de encontrarles, de verles, de escucharles, esbozando una amplia sonrisa sin disimulo alguno. Compatriotas que se reconocen mas allá de las apariencias.

Cuando Neguito Borjas la compuso y cantó con Gran Coquivacoa, la gaita era una expresión popular de crítica y protesta social. Al ser esta canción diferente, con su maravillosa letra, su buen deseo en el corazón y la expresividad que siempre han conseguido ellos mismos y otros artistas al versionarla,  la han convertido en todo un clásico de las fiestas decembrinas en Venezuela.

Sin rencor es la revelación alumbrada del amor.

Al par de maracuchos como les decimos nosotros a los nacidos en tierras zulianas,  no los amilanó el calor de esas horas que rasaban los cuarenta grados. Ni que en el sombrero que colocaron en el piso no habían biyuyos, las monedas que todo artista callejero espera le den quienes pasan cerca o se detienen a ver su actuación.  Ellos seguían con toda su fuerza cantando y entregando lo mejor de sí, casi a capela.

La gaita es un género musical nacido en el estado Zulia, donde se encuentra el Lago de Maracaibo y se extraían miles de barriles de petróleo en la época en que Venezuela era otra. Es la zona más calurosa del país, aunque ellos siempre decían que la más fría, porque vivían bajo la protección de sendos aires acondicionados. En las bodegas más pequeñas y sencillas era común ver un moderno enfriador y mucha gente dentro conversando sin ningún tipo de restricciones; bienvenidos eran todos, aunque solo entraran para saludar y sacarse el sopor.

Ya dentro del vagón del metro vi frente a mí sentada una pareja que lucía tatuajes por todo el cuerpo y como había tanto calor, la escasa ropa contribuía a ver que pocas partes de la piel estaban sin tinta.

Me acordé entonces de una compañera de trabajo que estaba muy enamorada de un chico y que no sabía si continuar con él después que vino de Inglaterra con un tatuaje añadido en el brazo. Era un coche simple y puro. Cuadradito y con rueditas. En negro. Sin color y sin gracia, pero eso no era lo que a ella le preocupaba, sino que no tuviera la madurez para tener una relación un poco más comprometida, como ella estaba buscando.

El vehículo lo delató. La movida underground inglesa del tatuaje del auto terminó hundida en el Támesis de la relación.

Diría Neguito: “… Pero una sombra cubrió, nuestro amor y en un momento, de ese bello sentimiento, además de sufrimiento desilusión me dejó…”.

Ella lo superó bebiendo algunas cervezas en unos de esos tantos pubs irlandeses que hay por Madrid, tatuándose en la espalda un vigoroso colibrí.

Pese que no quise ver mucho a mis compañeros de viaje del metro madrileño, para no importunarlos, aunque ellos estaban encantados de que los mirasen, uno de los tatuajes de él me dejó un poco desorientada: en plena frente tenía el rostro de lo que parecía un gato soltando lágrimas negras. Llorando.

Grabado sin brillo y algo perturbador.

Como a lo largo de mi vida he tenido muchos felinos sé que ellos no lloran. Los perros sí pueden soltar lo que podrán interpretarse como lloros, pero no he visto a gato alguno hacerlo.

Puedo decir que sí me han acompañado de manera muy peculiar en momentos de profundo desconsuelo de niña y de adulta también, y su reacción siempre ha sido mantener una cercana distancia sin intervenir, como lo haría un terapeuta en plena sesión de crisis de algún paciente.

Había un hombre cerca de mí que los miraba con mucha más curiosidad. Iba también con un pantalón corto y una camiseta sin mangas, la escasa ropa del ardiente verano, pero no se le veía tatuaje alguno.

Inclusive al bajarse la pareja en una de las estaciones, se los quedó mirando hasta que sus figuras dejaron de verse, tras subir las escaleras automáticas.

Lo cierto es que los tatuajes no son sutiles. Por más delicados que puedan ser, nacen de una inyección de tinta en la dermis, primera capa del órgano más grande del organismo, expresión de mucho de lo que creemos ser.

Nos vamos de la vida creyendo que solo hemos sido cuerpos.

A decir verdad, la piel no tiene necesidad de tatuarse. Ella revela, surco a surco, la carga letal de los sentimientos almacenados sin liberarse.

Ira, rabia, frustración, envidia y resentimiento firman los poros de la piel.

Por eso la risa y la celebración de vivir sin inquina.

Támesis Coquivacoa del sin rencor.

 

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